fame : Pop

Je voulais écrire.
Avant de partir, boire et écrire, sur rien ou sur elle, pourquoi pas. Elle que je ne connais pas et qui n'existe pas.
Il faudra lui envoyer un jour.

Dans son appartement refait à neuf et pas encore payé, des murs blancs et des meubles trop propres. Pas encore de poussières, encore quelques cartons. Pourquoi pas commencer, des souvenirs dissimulés derrière le faux facile. L'affiche blanc bleu. Deux, trois livres. Un peu plus, pas tant que ça, pas le temps. Pas de cadre, elle ne sait pas, celui-ci ou celui-là ? Et faire des trous dans ce mur si blanc si propre si grand ? S'imposer déjà, laisser une trace, abimer ? Accrocher. Crucifier un bout de vie sur un crochet X, une punaise tenace, poussières de platre à terre sur le parquet refait qui grince. Ou pas, je ne m'en souviens déjà plus. Un carton dans la chambre, encore. Un dessin. Qui ? Son amoureux ? Ah, Rimbaud. Avec une gueule d'ange comme ça, crayonné et sans ratures. Je te le laisse, dans son carton. Et ton Lamartine, mort un 28 février aussi.

Ecrire et effacer, une fois de plus, tout ce qui n'existe pas, tout ce qu'il faut empêcher à tout prix d'exister. Sinon une histoire qui recommence. Malsaine, on le dit. Les rêves ne font mal qu'au réveil. Tu les connais mes grands mots.

Ce soir à 100 mètres de chez toi, le hasard, nerveux, un peu, absurde. Ta voiture. 444. Tu ne sors plus le vendredi ? J'ai hésité, exploser ton aile, rayer ton capot, briser un phare ou arracher un essuie glace, crever les pneus ou mettre de l'eau dans l'essence. Faire quelque chose, mais pas voir ça et ne rien faire. La vie qui continue après sans raison. Toi et tes études de chimie ça ne te choque pas ces changements d'état sans raison. J'ai vérifié, j'ai toute mes molécules, elles n'ont pas bougé. Les tiennes non plus. Ca se précipite plus, rien, fiasco. Ridicule.

Je ne sais pas. Tous ces mots que tu ne liras pas, qui ne sont pas plus pour toi que pour une autre. Ceux-là et les autres, planqués dans un sous-dossier, une fille passe, revision 4 en attendant la 5 plus que nécessaire. De l'inutile, une histoire, bleuette et bovarysme, pendez-moi, il semble que l'érection est phénoménale.

Rentrer. Une dernière vodka et un paquet de cigarettes et rideau, dormir enfin. Ne plus penser à toi, te noyer dans les vapeurs ethyliques et les fumées tabagiques. Asphyxier ton sourire et irriter tes yeux. Se détruire peu à peu. Avec ou sans toi.

Et ne pas relire. Ne jamais relire, en assumer les inconvénients, l'obligation aux mots justes, toujours, pas un de trop ni un de moins, prendre sa respiration et plonger. En apnée. Grand bleu et grand vide.

La mer, pas loin, qu'on a manquée de peu.
Histoire d'amour remboursée pour cause de surbooking. Surclassement tu parles. Flonflon et plein la gueule, bidon des mots et des visages lisses et sans vie. Des apparts en kit sans vie ni vue, vis à vis de merde sur un miroir sans tain ni toi.