anna : Start spreading the news

Anna a une serviette enrubannée sur ses cheveux, quelques mèches dépassent, toutes noires d'être humides. Juste au dessus de ses sourcils perlent quelques gouttes, de sueur ou de la douche, il faudrait les goûter pour savoir. Elle a une seconde serviette autour de ses seins, une serviette pas très grande qui ne cache rien. Anna s'en fiche, elle se met à la fenêtre, soupire, allume une cigarette. A New York, au moins, j'aurais eu la clim, elle fait remarquer. A New York, tu aurais eu la clim, oui, mais tu n'aurais pas pu fumer ta cigarette. Anna hausse les épaules. Elle prend le livre qui traîne sur la table. Lis à haute voix le titre : Windows on the World . Tu te mets à lire en anglais, maintenant, demande-t-elle ? S'il avait été écrit en anglais, peut-être, c'est un livre sur New York, tu voix, on y revient. Ah, dit Anna, il y avait un restaurant qui s'appelait comme ça, en haut de la tour nord du World Trade Center. Mais il était plus amusant d'aller dans la tour sud, dont le toit était ouvert au public. Dualité américaine : d'un côté le restau chic et cher à la vue protégée, de l'autre la même vue réservée aux touristes, balayée par les vents froids. Je continue : la ségrégation s'est juste déplacée. Anna ignore mes sarcasmes qui ne sont que des théories plutôt foireuses. Anna parcourt le livre. Tu crois qu'il y a des piscines, dans certains hôtels new-yorkais ? Anna répond sans lever les yeux : je ne sais pas, mais quelques appartements en ont, je te le garantis. Je n'ose pas demander à Anna quels souvenirs lui font venir un sourire aux lèvres. Pourquoi, demande-t-elle ? Rien, une idée comme ça, on aurait pu se rencontrer dans un grand hôtel, au bord d'une piscine, non ? Ce n'est pas le genre d'idée qui révolutionnera la littérature, dit Anna, sarcastique à son tour. C'est vrai, mais il faudra pourtant un jour raconter comment nous nous sommes rencontrés, non ? Attends, dit Anna, on a tout le temps : je ne t'ai même pas encore quitté. Elle repose le livre. Tu n'as pas envie de le lire ? Peut-être, plus tard, c'est un conseil ? Pourquoi pas, je lui dis, tu te souviens de ce livre que je t'avais envoyé, L'amour dure trois ans ? Anna reprend le livre et dit : je me disais bien aussi que j'avais déjà vu quelque part un nom aussi imprononçable. Facile, je dis : Bégbédé. Peu importe, dit Anna, on se fout de son nom. Mais lui non, je précise. Et c'est bien, demande-t-elle, finalement intéressée ? Pas mal, bien en fait, son meilleur, de loin, mais il avait commencé assez bas, aussi, il faut dire. Jaloux, soupçonne Anna ? Bien sûr, je réponds et tu sais de quoi il parle, dans celui-là : de Cosmopolitan et de Long Island Ice Tea, des Piers et du fog sous le pont de Brooklyn. New York ne t'est pas réservée, murmure Anna. Elle l'était, je réponds, jusqu'à ce que je te connaisse, mais qu'importe, le livre est bon et c'est assez surprenant pour le faire remarquer ; tu penses, Beigbeder, dandy français un peu has never been, qui ne sait que raconter ses histoires d'amour et ses nuits d'orgies, écrit un livre sur le 9/11, mêlant fiction et réflexion, remarques personnelles et considérations géopolitique, citant Poe, Miller ou Salinger, se comparant même au Catcher in the Rye, il y avait de quoi avoir peur, non ? Peut-être, dit Anna, peu convaincue, elle esquive, ça se finit comment ? Mal, les tours s'effondrent, je sais déjà qu'Anna n'appréciera pas ma réplique, elle ne répond rien. Et avant ? Je persiste : un premier avion qui attourit (la formule est de lui, je lui précise), puis un second, un père et ses deux enfants coincés, de la fumée, des aller-retour incessants entre Paris et New York, de Montparnasse à Lower Manhattan. Tu en dis trop, comme toujours, fait remarquer Anna. Je m'insurge presque : non, Beigbeder est spécialiste du genre, tu sauras tout ce que je viens de t'apprendre en lisant les deux premières pages. Et les deux cent autres, du remplissage, demande alors Anna ? 410 mètres à remplir avant d'atteindre la fin, oui, mais il a la plume agile, les mots tombent comme il faut, le découpage est admirable. Ce qui te fait t'essayer à la métaphore filée, demande Anna ? Je rougis, pris au piège : tu progresses de jour en jour dans les subtilités de la langue française. Je te ferais part de trouvailles formidables, si seulement tu m'écoutais, répond Anna, je te laisse, je sens que tu as envie d'écrire. Comme à chaque fois, je lui dis, voilà un point sur lequel je ne le suis pas : il aime se rassurer en lisant des livres plus mauvais que les siens, au contraire, je cherche l'émulation en en lisant de bien meilleurs. Tu peux laisser tomber New York, alors, dit-elle. Oui, tant pis, notre rencontre aura lieu à Paris, et tant pis pour le Hilton de l'Avenue of the Americas, dont on avait partagé le 81e étage. Ca vaut mieux, dit Anna, on peut trouver meilleur départ. Je lui fais remarquer que les gouttes d'eau qui se perdaient sur son front se sont évaporées, c'était donc simplement l'eau de sa douche. Je sais, conclut Anna, le temps passe.