anna : Black out

Anna rappelle, ainsi, laisse passer plusieurs semaines sans signe, revient, omniprésente, je ne sais même pas si elle a conscience de ce jeu et de ses effets, pervers, sur moi. Anna appelle, presque encore un matin, ici, et là, où elle est ? Une seule indication, et combien ténue, reste la latence avant chacune de ses réponses. Et encore, à peine, Anna ne répond jamais vraiment, laisse le temps s'écouler. Anna joue du temps, toute relative.
Anna rappelle, c'est moi, elle dit, juste, je souris elle ne le sait pas, elle entend juste que je réponds oui. Elle dit qu'il pleut aussi chez elle, elle dit sur sa fenêtre, exactement, pas devant, non, elle dit il pleut ici, sur ma fenêtre. Je ne dors pas, elle ajoute, tu te réveilles ? presque, oui, tu n'entends pas le café ? Et je ne le sens pas non plus, elle dit, j'ai un verre de vodka, il fait froid, c'est triste cette pluie qui tombe, il faudrait ouvrir les fenêtres, pour l'odeur de la pluie, mais alors tout serait trempé, on ne peut que regarder, et tout est flou, en plus. Fatiguée, je lui demande ? Las, cette fois c'est moi qui boit, toi qui te réveille. Je lui demande quelle heure il est, elle ne répond pas. Il fait nuit ? Nuit blanche, elle répond. Soleil d'hiver ? Ca y ressemble, rit Anna, tout est clair, tristement blanc, effrayant. Ici aussi, je lui dis. Raconte, demande Anna, curieuse. Errance dans la ville prise d'assaut, lumières surprenantes, naissance d'un courant sous-réaliste, art pocalyptique et foutage de gueule, je lui résume. Vaste programme, dit Anna. Si vaste, elle n'imagine pas, tout s'achète, paris plage ambiance voile rouge et maintenant nuit blanche façon gris stalinien. Comparaisons à l'emporte-pièce, s'insurge Anna, tu y vas un peu fort, la ville, la nuit vit. Tu parles d'une vie, passants déambulant, trempés et désabusés, rues bloquées et les seuls lumières promises d'une ville endormie sont celles de voitures au ralenti, phares blancs et jaune et taxis occupés, tarif de nuit, pas très blanc. Rien à faire, rien à voir, questionne Anna, faussement inquiète, je la soupçonne de s'en foutre mais elle demande, je raconte. Des installations bancales qui n'ont pas passé minuit, prises d'assaut par des amateurs en mal d'événements, déception au tournant, tout ça sent la révolte, vois-tu, quelques spots ci et là pour mettre en valeur une architecture informe, d'une bibliothèque qui prend des allures de HLM sur les planches de Deauville, parc Mickey et baraque à frites compris, jusqu'à un Hôtel de Ville transformé en croisette époque cryptée, chapiteau sans palmiers surplombé du château de blanche neige version Pasolini et de l'un à l'autre, crois le si tu veux, carrosse d'une fée déchue, deux chevrons pour tous chevaux, serré à trop dans une voiture sans coffre ni gueule, mais à l'heure où les métros s'enrhumaient de trop de pluie et de fourmis, pas l'heur de faire le difficile. Morose, conclut Anna. Désabusé, plutôt, seul le plaisir de marcher dans des rues animées, courir d'être parti sans payer des bières éventées tout en regrettant de ne pas en avoir bu plus, forcément, plaisir pervers de traverser Paris à pied et sous la pluie pour rentrer quand finalement le ciel se propose de s'éclaircir, enfin. On oublie demande Anna ? Laissons les nuits en noir, c'est finalement à les repeindre en blanc qu'on les rend triste. Je sais, dit Anna, la pluie n'en finit pas de tomber sur cette fenêtre et derrière le blanc à perte de vue, la nuit noire est pour plus tard. Il reste le bleu, je lui dis. La mer alors, répond Anna.