anna : Marianne rebelle

Anna est allongée sur le canapé, ses pieds sur la tables et sur les oreilles des écouteurs, par dessus ses cheveux, frange et lunettes, studieuse mais endormie. Elle se réveille, plisse les yeux. Eblouie par la seule lumière de l'écran ?
- Je te réveille ?
- Non, c'est Marianne, dit Anna.
Elle tire sur le fil du casque, clac, le son passe par les enceintes. Je souris, Marianne chante sa ligne de chance, Ferdinand lui répond qu'il lui préfère sa ligne de hanche.
- Je me suis fait avoir.
- C'est toujours pareil, Godard passe à des heures impossibles, si tu savais le nombre de jeunes filles que j'ai retrouvé endormies devant.
- A ce point ?
- Oui, avec un peu d'imagination.
- C'est dommage tout de même, soupire Anna, il faudra un jour que j'aille jusqu'au bout.
- Pour voir Devos se caresser la main ? Oui. Mais ça n'a pas tant d'importance, Godard est aussi bon en morceaux, c'est le maître de la scène.
- Comme Besson ?
- Non, Besson met son histoire au service de ses scènes, Godard fait le contraire, chaque scène est au service de l'histoire.
- Je t'en veux, dit Anna, ça fait plus de six mois que tu a promis de me montrer ses films.
- Et je te retrouve devant. Endormie, mais devant.
- J'adore, dit Anna. Il y a cinq minutes, Marianne était en robe rayée rouge et blanc, devant la maison aux persiennes rouges, et puis, ensuite, elle lisait son journal dans une robe rouge, en arrière plan, un cubiste aux mêmes formes et couleurs, et là, cette fausse comédie musicale entre Marianne et Ferdinand. Godard a tout inventé.
Anna s'assoit, baisse le son.
- Non, je crois que Godard n'a rien inventé. Il a fait beaucoup plus fort, il a tout détruit. Et conservé ce qui lui résistait, la nécessité de l'image, du son. Et quand il a vu ce qu'il restait, il s'est contenté de travailler avec ça.
- Comme Descartes, alors, demande Anna, perplexe, cette fois.
- A l'envers. Descartes a prétendu garder uniquement ce que sa raison l'empêchait de refuser. Godard, lui, a enlevé tout ce que la raison lui dictait.
- C'est simple, alors ? sourit Anna, avant d'étouffer un bâillement et de s'étirer.
- Oui. On peut écrire trois pages sur chaque image, tant il y a à dire. Mais ça ne sert à rien, il suffit de regarder pour découvrir et comprendre. Seule l'image compte, elle est sa propre justification.
Anna regarde alors l'écran. Les dernières images, bleu, jaune, rouge.
- C'est trop con, elle dit.
- Comme toutes les histoires d'amour.
- Faut jamais tomber amoureux, conclut Anna.
Je la regarde se lever, éteindre l'écran. Elle n'allume pas la lumière, prend son manteau et disparaît.
- Tu reviens ?
- Peut-être.