anna : Alternate

Anna allongée et sur ses yeux l'image de la télévision, pupilles blanchies du rectangle lumineux, boîte à lumière improvisée. Sur son visage, les traits de lumière passent, bleu, rouge, etc. Eclairage doux et presque fade, fantomatique, halo sur Anna et ses yeux qui se ferment à intervalles réguliers. Elle dit que je rentre enfin. Elle ne fait pas un mouvement, ce n'est pas un reproche. Une histoire de bus, je réponds, une simple histoire de plus. Intéressante ? demande Anna. A condition d'en changer la fin, peut-être, et toi ? Un film, dit Anna, intéressant, mais il faut attendre la fin pour savoir ; ne jamais juger avant la dernière image. Dernière image, oui. Raconte, dit Anna, et tant pis pour le film, une fille ? Elle sourit, se relève, allume une cigarette qu'elle sort de je ne sais où. Aucune cigarette, pas même la plus fine, ne tiendrait entre son corps et le tissu de son jean. Une fille, bien sûr, oui. Laisse moi imaginer, dit Anna : elle monte, s'assoit, devant ou derrière, ou à côté, oh, après tout ça doit être en face, d'une certaine façon, ou toi qui te tournes pour la regarder. Quelque chose comme ça, oui, d'une certaine façon, je lui réponds, la suite ? Comment est-elle, dit Anna, brune, blonde ? Jeune ? Etudiante ? Est-ce qu'elle lit un livre, est-ce qu'elle écoute son walkman ? Elle est brune, très, cheveux courts et emmêlés, grands yeux noirs et bouche à croquer, un pull noir épais qui dépasse d'un tout petit blouson en cuir, jean foncé et tennis jaunes, je te passe toutes les marques. Anna rit, elle demande : je me demande parfois si tu n'inventes pas tout ça, tu te souviens de chaque détail ? Je souris, non, bien sûr, cherche mon paquet de cigarette, en fais tomber deux ou trois, Anna rit. Alors ? Alors, tu t'en doutes, je la regarde, elle a des gants noir aussi, c'est important, parce que je me demande si elle n'a pas une alliance. A ce point ? demande Anna. Je t'en parle parce qu'elle t'aurait plu, peut-être. Il y a une fin, alors ? s'inquiète Anna. Une fin, oui, pas très intéressante, à la fin je descends du bus en attraper un autre, et elle se lève en même temps, je suis juste derrière elle, juste dans son parfum, elle descend, il y a du monde et je la perds de vue, j'hésite un instant, je ne sais pas ce qu'elle fait, si elle monte dans un autre bus, si elle s'en va, je ne sais pas, et puis je la vois mettre les mains dans les poches de son blouson et s'en aller. Et c'est tout ? Demande Anna. C'est tout, mais elle était vraiment adorable. La fin n'est pas très intéressante, c'est vrai, dit Anna, il faudrait la changer. Non, on ne devrait jamais changer les fins, c'est la fin qui fait l'histoire. Peut-être, dit Anna, mais il y a tant de livres et tant de films dont il faudrait changer la fin ! Elle ouvre la fenêtre et écrase sa cigarette, je ne sais pas où sont les cendriers, dit-elle, ils ont disparu, cette nuit. C'est vrai, je lui dis, les DVD inventent parfois une nouvelle fin au film, peut-être qu'un jour James Dean ne mourra plus à la fin. Nicholas Ray ? Demande Anna. Oui, la fureur, bien sûr. Et elle ne ressemblait pas un peu à Nathalie Wood, la fille de ton bus, avec ses grands yeux noirs ? Quelque chose, peut-être, de lointain. Alors tu as raison, dit Anna, il ne faut pas changer l'histoire. Je ne comprends pas, je continue de la regarder, elle est toujours à la fenêtre, il fait froid mais elle ne bouge pas, il pleut aussi, à présent. Elle continue : qu'elle s'en aille, oui, parce que les histoires avec Nathalie Wood se terminent toujours mal. Peut-être, je réponds, alors on la laisse juste partir ? Oui, dit Anna, juste partir, pour qu'une fois l'histoire se termine bien. Pas plus mal, en tout cas. Non, conclut Anna, bien, simplement. Elle ferme la fenêtre et du bruit de la pluie on n'entend plus que quelques gouttes qui tombent sur les carreaux. Elle vient contre moi, elle est gelée, elle sourit. Et après, je lui demande. Maintenant on va trouver une autre histoire.