anna : 2a. Take Off

Anna n'est pas sur répondeur, elle dit que je la réveille. Elle laisse passer un instant, il n'est même pas sept heures, dit-elle. Puis, rapidement, inquiète, elle me demande si je ne suis pas dans l'avion, je devrais y être, elle laisse passer à nouveau un instant, comme si elle regardait sa montre. Anna demande si je suis à Londres. Je réponds que non, pourquoi serais-je resté à Londres alors qu'elle n'y est pas. Facile, dit Anna, il est trop tôt, ça ne m'amuse pas. L'avion a décollé, à l'heure. Elle sourit, dit que je m'amuse à téléphoner de l'avion, est-ce que j'ai vu combien ça coûtait, est-ce que ce n'est pas ridicule de téléphoner comme ça pour ne rien dire, au milieu des autres passagers. Non, Anna, non, je n'ai pas regardé combien ça coûtait, et j'ajoute, enjoué, pas au milieu de tout le monde, dans un cocon à l'abri de toute relation humaine, exceptées les rares que je pourrais désirer avoir avec les hôtesses. Sur British Airways, rétorque Anna, ça m'étonnerait que tu désires quelque contact que ce soit. Elle me laisse le temps de sourire, elle rit, baille, puis : surclassé, alors ? J'enchaîne, tout au bout du bout de l'avion, dans le nez géant du jumbo, il n'y a presque aucun bruit, c'est le silence en blanc, j'enchaîne : des Bailey's & Vodka, il n'y a pas de Kalhua, et l'hôtesse adorable - j'entends Anna soupirer, je rectifie, enfin, adorable - bref, elle est compatissante, deux jusqu'à présent, la tête me tourne et j'ai la gorge sèche, mais personne n'est là pour le remarquer.
Anna demande si on peut faire l'amour dans ces cocons si protégés. Difficile, je lui avoue. Il reste les toilettes, alors, dit Anna, ça ne change pas. Non, j'ai visité, mesuré, presque confortable, accompagné de fleurs, de divers produits et lotions, pour les mains, le visage. Anna acquiesce, dit qu'il n'y a donc rien de nouveau de ce côté, je lui réponds qu'il faudrait voir sur Air France, peut-être davantage compatissante avec l'excitation aérienne de ses passagers. Je lui demande si elle rentrera avec moi, Anna ne sait pas, pourquoi, demande-t-elle, comme ça, juste comme ça. Elle ne dit rien, je lui explique que je rêve un jour de quitter les toilettes d'un avion en disant, au passager qui attend que c'est encore occupé, Anna rit, cette fois je l'entends, à travers la compression numérique et les quelques satellites qui nous relaient.
Anna veut savoir quelle heure il est, je n'en sais rien. 13 heures et 40 minutes à Paris, 7 heures et 40 minutes chez toi, je suis entre les deux, dans l'avion it's lunchtime. Appétissant, s'enquiert Anna. Varié, pour le moins.Ah dit Anna, à part ça ? Godard est chiant, je réponds, je regarde Vivre sa vie et je meure d'envie d'une cigarette. J'entends le bruit du briquet, Anna me provoque, exprès. Je lui demande s'il n'est pas trop tôt, elle répond qu'elle s'en fout, et puis, doucement, elle parle de la scène du billard. Avec Kassowitz, je m'empresse de lui dire. Moi, je préfère le vieux philosophe, elle répond, qui parle de Platon et de Leibniz, d'Hegel et de Kant. Je continue, comme si Anna m'y invitait : qui parle d'amour et de mots, c'est quelque chose. Quelque chose, oui, soupire Anna, mais elle n'aime pas regarder les films toute seule, alors elle m'attend. J'arrive, j'arrive, je vole, tu vois, je lui dis. Quelle heure, se contente-t-elle de demander ? Oh, je ne sais pas trop, au juste, ça n'a pas d'importance, si ? Non, dit Anna, on s'en fout. Je lui demande ce qu'elle va faire, en attendant. Elle répond bof, elle répond qu'elle ne sait pas. Il ne s'agit même pas encore de savoir ce qu'il faudrait faire, il est déjà tellement difficile de savoir ce que l'on voudrait faire. Anna rit, demande, est-ce le film qui m'inspire, sarcastique, Anna. Oh, tu sais, moi, le cinéma, je lui dis...
Anne me dit de regarder l'écran du téléphone, sur lequel doit s'afficher le montant de la communication. Elle attend quelques secondes, enchaîne : combien ? Je ris : quelques dollars, davantage que je n'en ai apporté. Anna dit que ce n'est pas sérieux. Je réponds que c'en est même indécent, que ça devient une dispendieuse et dérangeante habitude. Anna marmonne que tout est de ma faute, que c'est moi qui l'ai entraînée dans cette fuite en avant. Je ris, lui dis qu'elle n'attendait que ça. Anna dit qu'il est huit heures, que c'est affiché en vert, sur l'écran du radio-réveil. Quel temps, je lui demande. Elle répond qu'elle ne sait pas, il fait encore nuit, le park est sombre et l'on ne voit rien, peut-être a-t-il neigé, et moi, demande Anna. Plein soleil par les hublots bâbord, mer de nuage agitée à tribord. Anna dit qu'il faut tenir le quart. Je souris, je lui annonce que j'ai trouvé l'endroit parfait pour écrire : la première classe d'un Boeing 747 croisant à 35000 pieds au dessus de l'Atlantique. Anna dit qu'il me faudra bien toucher terre un jour. Je lui réponds qu'elle s'aventure, il ne s'agit pas tant de toucher terre que de la toucher elle. Je n'entends pas un bruit par dessus le crépitement de la transmission, Anna ne répond pas. 14 heures, finit-elle par dire, je t'attends.