anna : 3. Melting

Anna remue de la main un verre, jus de mandarine, dit-elle, est-ce que je veux ? Bien sûr, j'ouvre la porte droite du frigo, en bas, dit Anna, avec les fruis, mais il n'y a rien. Prends en trois, ça suffit, ajoute-t-elle, l'instant suivant elle tend une main, prend les trois clémentines et conclut, donne, je vais le faire.
En fin de journée, dans Battery Park. On ne sent presque pas le vent d'ouest qu'on devrait recevoir de front. Anna explique qu'il fait plus froid dans les rues, oui, parce que le vent s'engouffre entre les immeubles et qu'il ne peut pas ressortir. Sur l'Hudson, des remorqueurs, des ferries, il n'y a plus de yacht dans le petit port qui jouxtait le World Trade Center. Peut-être ne viennent-ils qu'en été, peut-être... Devant Clinton Castle, trois japonaises se prennent en photo à tour de rôle, d'abord une par une, puis deux par deux, puis elles demandent à quelqu'un de les immortaliser ensemble. Je réfléchis au nombre de possibilité, sept dit Anna, en riant.
Il est 16h00, le ciel change. Les nuages, qui étaient il y a quelques minutes encore plus sombres que le ciel bleu, sont à présent devenus plus clairs, reflétant les lumières de la ville sur fond bleu électrique. Anna dit qu'il y en a encore pour une heure. Elle ajoute, de lumière, bien sûr, ensuite il fera plus froid.
Quelques instants plus tard, sur le Ferry pour Staten Island. Anna m'a dit vient, a accéléré, s'est fondue dans la foule qui montait à bord. Le Ferry est presque plein. La plupart des passagers lisent ou dorment, allongés sur les grands bancs qui rythment le navire. Anna me demande en riant si je veux un café, ajoute, provocatrice, je te préviens, c'est le pire de New York, il passe la journée dans des grandes cuves en métal, chauffé en permanence, c'est un dollar et cinq cents. Anna a raison, le café est dégueulasse, mais brûlant, il réchauffe les mains, sur le pont arrière du Ferry. Anna est resté à l'intérieur, je la vois qui regarde à travers la vitre, les mains entourant son visage pour se protéger des néons.
Manhattan. Dans un bus de la ligne 1, qui part du terminal des ferries et remonte la ville jusqu'à Harlem. Nous sommes les deux seuls passagers, Anna plaisante avec le chauffeur noir, qui parle avec un accent terrible, je ne comprends pas ce qu'ils se disent. Anna me dit, en français, que ça n'a pas d'importance, elle préfère que je regarde par les vitres, la ville qui défile.
Au nord de la 50th, trois français et une française montent. Ils parlent de leur réveillon. Aux bras qui s'accrochent aux rambardes de métal, des montres en or, des boutons de manchette en argent. Ils vont au consulat, une réception, quelque chose à voir avec les anciens d'une grande école, avec les expatriés. Anna leur tourne le dos. Chut, dit-elle, en posant un doigt devant sa bouche. Je lui demande si elle les connaît, elle répond, en anglais, peut-être, elle ne se souvient pas. Elle enfonce un peu plus son bonnet sur son front et enroule son écharpe autour de sa bouche. Je lui souris et je crois qu'elle répond, à ses paupières qui se plissent. Anna écoute ce qu'ils disent. Elle secoue la tête, et lève les yeux, elle dit, n'importe quoi, ce sont des cons. Je lui dis que je ne sais pas, parfois je me demande si... Anna ne me laisse pas le temps de répondre, surtout pas, elle répond. Ils descendent au niveau de la 77th. Anna enlève son bonnet et son écharpe d'un coup, elle sourit à nouveau.
Il est minuit passé, elle me dit qu'il ne reste qu'à descendre la poubelle, le sac en plastique noir, ce qui ne se recycle pas. La cinquième est déserte, quelques taxis qui descendent d'Harlem filent vers Manhattan. Il ne fait pas froid, le vent d'ouest a eu le te²mps de se perdre dans le parc. Quelques flocons de neige virevoltent, ce n'est que la condensation des chauffages qui retombe sur la ville. J'allume une cigarette, regrette qu'Anna ne soit pas descendue - trop froid, elle a dit. Je sais qu'elle fume une cigarette à la fenêtre.