anna : Enlevée

Anna se redresse, elle a sur la joue gauche les marques du tissu sur lequel elle avait posé la tête. Ses paupières se ferment, Anna baille. Pas mal, dit elle. Pas mal, oui, j'acquiesce, grand spectacle américain, on est loin des mini-séries européennes. Anna sourit, elle étire ses bras derrière son dos, cependant, elle ajoute, derrière tous ces effets spéciaux, c'est finalement toujours la même chose, des histoires de familles, de générations, et la musique qui sirupe derrière. Je la regarde se lever. Taken est un peu plus, je réponds, d'abord il y a cette réalisation, identité visuelle plutôt. Ah, laisse tomber Anna, et à ce moment il est impossible de savoir si le sujet l'intéresse. Je poursuis : La télévision américaine est en train d'inventer un nouveau genre, bien au-delà de l'opposition entre la simpliste mise en scène de la télévision et les lourdeurs de leur cinéma. Mmmh, cette fois Anna acquiesce. Ce n'est pas tout, j'enchaîne, évidemment Spielberg revisite cinquante années de Science Fiction, aussi bien dans les thèmes que dans situations. Il revisite surtout ses films, dit Anna qui n'a pas tort. Elle enfile un pull, trop grand, qui tombe sur ses jambes nues, demande quelle heure il est, une heure trente quatre, ha. Elle va jusqu'à la fenêtre, entrouvre un rideau, une heure trente quatre, elle répète, puis ajoute, du matin, il fait nuit. Elle dit que c'est triste ces étoiles qui ne bougent pas. Il y a bien quelques avions, des satellites, je tente. C'est ridicule, soupire-t-elle, ce vide, alors il n'y a vraiment rien ? Je ne dis rien.

Il y a un paradoxe, terrible, continue Anna. Plus on trouve de preuves que la vie a pu se développer sous la même forme que nous dans l'univers et plus cela démontre qu'elle ne l'a pas fait. Je souris : puisque nous n'avons aucun contact ? Ajoute : mais peut-être que ce n'est pas encore arrivé, peut-être faut-il simplement attendre ? Anna se retourne, prend une cigarette, l'allume : l'argument ne tient pas. C'est simple, on considère que dans cinquante ans on sera capable d'aller sur Mars, dans cinq cent ans d'atteindre l'étoile la plus proche, dans cinq mille ans une autre galaxie. Anna me tend sa cigarette, spéculations un peu fantaisistes, je lui fais remarquer. Attend, dit-elle, peu importent les dates, elles sont minimes à l'échelle de l'univers, et, si la vie s'est développée ailleurs, continue Anna, il y a peu de chances qu'elle en soit exactement au même stade que nous, à cinq mille ans près. Je commence à comprendre, soit nous sommes absolument seuls, soit, au mieux, nous sommes la seule forme de vie intellligente, je réponds. Pire, dit Anna, parce que nous ne cherchons que des preuves de la possibilité d'une vie sous la même forme que la notre, en ignorant la possibilité de vies totalement différentes. J'acquiesce : ce qui signifie que si la vie existait ailleurs, nous devrions le savoir depuis longtemps. Quelque chose comme ça, dit Anna. Je souris : à moins qu'"ils" nous regardent en riant. Ou d'un complot, oui, dit Anna, ironiquement. Toute la Science Fiction de ces vingt dernières années.

Anna se retourne, je me lève et la rejoins, elle regarde le ciel. A quoi bon chercher, alors, je lui demande. Anna ne dit rien, puis : je ne sais pas, peut-être au fond espèrent-ils découvrir des traces dun dieu. Sur Mars, je demande, sarcastique. Anna ne sourit pas, elle murmure : le dieu de la guerre.