anna : Transit

Anna se tient debout sur un monticule de sable, ce n'est pas un simple tas, pas un amoncellement, plus qu'un monticule, si ce n'était la couleur cela ressemblerait au chargement d'un cargo de charbon en provenance d'Australie. Mais le charbon d'Australie, remarque Anna, file droit vers la Chine. Et alors ? Oui, et alors, répond Anna, debout sur ses quelques tonnes. Tu descends ? Elle attend, demain des tractopelles chargeront le charbon sur des camions de quarante tonnes, après demain les camions prendront le chemin de Paris, dans quelques jours un balai de camions entreprendra de recouvrir l'ensemble des quais, dans l'insouciance, entre quelques heures du matin et un peu plus tard, il n'y aura personne pour voir, un balai géant, les sablières de la Seine, les voies rapides, un trajet improbable, charger, vider. Du sable au coeur de Paris. Anna dit que lentement ses pieds s'enfoncent, jusqu'aux chevilles à présent, exactement ; et si Anna attendait quelques heures, elle pense qu'elle pourrait s'enfoncer, se noyer dans cette mer de sable, il suffirait d'un peu de vent pour la recouvrir tout à fait. Elle descend en courant, ne tombe pas, rit, le sable n'est pas si fin et la supporte, je pense qu'elle mentait en disant s'enfoncer - Anna a cette manie d'enjoliver les histoires sans raison.
Il y a, plus loin, des planches de bois exotique empilées, d'autres barricades, improvisées elles aussi, des barricades en transit. Anna s'assoit et je la rejoins, au milieu de ce nulle part, transit improvisé. C'est une fiction, dit Anna - quoi ? - tout ça, ce décor qui n'existe pas, déchargé en attente d'être chargé, une zone de non droit, pas d'existence légale, le temps s'écoule sans importance, il n'y aura sur un bordereau qu'une date de déchargement, sur un autre une date de chargement, et entre les deux rien, peu importe le temps, il n'y a pas de bordereau à signer pour le temps qui passe.
Entre les deux, Anna fume une cigarette et il n'y a rien à décrire, juste Anna qui ne devrait pas être là, la fille aux mèches blondes qui joue avec sa fumée et ses tennis bleu ciel qui tapent contre une planche sans musique.
Alors, Anna dit qu'il n'y a pas la mer, que c'est un gâchis tout ce sable inutile, ce bois à faire des roofs vernis, cette histoire.
Je lui demande si elle se souvient de ce livre de Patrick Chauvel. Quel rapport, demande Anna, le photographe ? Lui, oui, premier chapitre, un dîner avec Schoendoerffer, le départ quelques jours plus tard pour un kibboutz en Israël. L'aventure, demande Anna, la nostalgie des aventures à venir, un dîner avec Deniau ? Schoendoerffer, oui, l'aventure, ce Crabe-tambour dont parle Olivier Frebourg, cet odeur de Daiquiri tenace qui ne s'en va pas, près d'un mois déjà, ce rhum citronné à siroter à Valparaiso. Ambitieux, sourit Anna. Je lui demande si elle voit mieux, elle répond en s'étendant sur une planche, c'est désormais évident, elle était mieux sur son sable, le dos calé, pas sur ce bois mal taillé, elle a peur des échardes ; elle répond qu'elle ne voit pas mieux, non, que ce tas de sable perdu au milieu de nulle part, ce bout d'aventure perdu en terre hostile. Le désert ? Pourquoi pas, murmure Anna. La mer, je préfère ; elle l'accorde, rien ne vaut la mer et ses histoires... inventée, demande Anna ? Inventée, oui, mais à force de voir en bleu à force de milles et de quarts, des nuits bleues, des mers bleues, des cartes bleues, alors, Anna, le moindre bout de terre, la moindre grue de chargement peinte en jaune, Anna, est un paradis, un univers à découvrir. Le vent adonne sur l'empilement de planches, ça ne signifie rien sinon que des grains de sable nous fouettent à chaque rafale, Anna se relève, ne bouge pas. Anna encore demande s'il n'y a rien de mieux. Plus maintenant, c'est désormais sûr. Des légendes, dit-elle. Elles vivent, ces légendes, crois-moi, elles se prennent elles-aussi les grains de sables et leurs yeux en pleurs, bleu d'un bleu délavé par le temps, et elles en pleurent pareil. Anna dit peut-être, comme elle dit quand au fond elle ne sait pas, quand elle ne sait pas où, au juste, nous allons. Je n'en sais rien non plus, elle s'allonge à présent et pose sa tête juste là, pas loin de l'épaule, à peine plus bas, je n'en sais rien, mais c'est vers devant. Anna semble acquiescer mais rien n'est sûr. On entend, au loin, le bruit d'une chaîne que l'on manoeuvre et le déclic d'un cadenas que l'on déverrouille. La chaîne, dit Anna. Comment ça ? Comme une ancre que l'on remonte. Mouvement de la tête, elle me regarde en souriant - elle est diablement jolie, Anna.