fame : Façon

Hey p'tite blonde.
t'as vu l'histoire qu'on se fait là, les plans qu'on se traîne ? Tu vois bébé - mais t'as pas une gueule à t'appeler bébé, t'es la fille la plus chiante, sur Paris et alentours j'ai pas trouvé mieux, t'es à me faire balancer des téléphones contre les murs et des roses sur ton interphone, pétales sur l'alu brossé, tu vois l'image au ralenti. Dis-moi tes idées pas possibles, ce qui y'a et ce qui empêche.
Parce que là c'est pas une histoire de serveuse, le bar est pas fermé et quand tu bois - quoi ? - un truc sucré avec rhum et zeste, tu penses pas à moi ? Et tes clopes dorées de duty free - que t'es allée chercher où ? - tu penses pas à cette nuit en fumant tes lights américaines ? T'en as pris combien des cartouches sous ta casquette dans l'autre grande ville, là-bas tu pensais à quoi, je t'ai pas croisée, un peu imaginée, marchant en plan séquence, t'allais bien là-bas, je te voyais les mèches coincée sous un bonnet, j'ai pas cherché une casquette - à quoi ça tient, les grandes histoires. Miss perdue comme Sue dans ce film, ton plan déplié et toi paumée, à quelques blocks, à quelques heures, tu fous quoi dans cette rue, tu fois quoi dans la vie. Maintenant ? Après ?
Des verres et des clopes, et tu vides ton verre dans le mien, je te regarde et tu lèves pas les yeux et parfois croisement furtif, tu soutiens pas, tu te souviens pas ? Des soirs et des nuits et des matins et un moment où t'as décidé qu'il fallait partir. Arrêter. Comme un jeu ? Façon il faudrait tout recommencer, une histoire à réinventer tous les mois, un truc qu'en finit pas, on aurait pu trouver ça bien, j'ai mal compris. J'ai plus dormi chez toi et sur tes murs blancs tu dis que t'as rien accroché. Blanc c'est bien, mais c'est triste. Toi en noir sur fond blanc, je t'éclairerai bien, sur la mèche là, juste un reflet, mignon, façon Harcourt. Façon BB dans le film, façon Capri et ses murs blancs, je crois que t'aimes les contrastes.
Je t'envoie quoi, tu me manques et moi vouloir dormir avec toi - et t'es chiante même quand tu dors, là façon bébé, écartant les bras, sur le ventre, grognement. Une autre nuit, mademoiselle, pour vérifier. Je te taperais que ça en valait la peine, y'a ton odeur sur le tee shirt trop grand et ça pue le shampoing dans toute la salle de bain et t'as laissée la cafetière allumée. Les filles oublient des pulls noirs, mais elles s'en foutent parce qu'elles en on plein. Elles le font exprès mais elles le disent pas. Elles l'enlèvent un soir sur un canapé et elles le laissent pas loin d'un lit. T'as fait exprès ce soir là ?

L'histoire on la changera plus, tant pis pour le pas terrible, demain, bébé - c'est vendredi? - tu fais quoi ? Tu connais Ouistreham ? J'ai jamais vu mais sur la carte c'est pas si loin, Ouistreham, bébé, on bouffera des huîtres en buvant du vin blanc et sans payer. T'aimes les huîtres ? Tu crois qu'il y en aura, là bas ? Oui, évidemment. Deux heures à peine et on ira faire un tour sur ces voiliers que t'as manqué y'a deux ans, tu vois, n'importe quoi cette histoire à facettes sur une boule qui tourne trop vite.
Là le soir sur des chaises en plastique il restera l'odeur de frite et sur tes doigts l'odeur de clope et sur les miens la tienne, peut-être aussi un reste de shampoing, un parasol qui s'envole, et la lumière qui tombe sur les huîtres. Demain, une vingtaine d'heures, pour vérifier que ça vaut la peine. Ouistreham, mon amour, c'est pas le bout du monde mais c'est un bon départ. Un port, tout est possible tu vois, et même l'improbable, et si t'as le mal de mer, ou à cause des huîtres, tu dormiras dans le carré, t'auras moins de place pour faire le bébé mais je te promets de lofer sur les crêtes pour pas que ça bouge trop.
Tu vois l'histoire entremêlée, la grande ville là-bas sous la neige et les pontons à Ouistreham, peut-être que ça aurait de la gueule, comme ça, avec ta mèche, p'tite blonde. Mais qu'est-ce que t'es chiante. Tu m'en veux ? Tu viens ?